¿Donde estás RubberCherry? ¿Donde están Coatl, Ramita Diferente, Hana, Sabina, Doc StrangeLove, Dartle, Lentícula Calcánea y Just One Word, entre otros? ¿On toy yo mesmo?
¿Donde quedó Repollo y Atún? Bueno, aquí está, en el espacio en blanco que relleno con palabras, convirtiendo ceros y unos en una serie de ideas que empujan el vacío hacia algún sitio.
El año pasado hablábamos de recetas desquiciadas, pero supongo que hoy día todos estamos en un lapsus de comida rápida que te evita elegir o innovar, descansando la mente de exotismo cultural.
Esta semana quizá sólo fué un descanso, una parte baja en el biorritmo del blog. Pero me gusta imaginar que así como a mí me ha pasado, el resto de los escritores de éste sitio están fuera del ciberespacio viviendo aquellas cosas que alimentan los escritos que después volcarán aquí.
Un abrazo a todos, vivan con intensidad para luego gritar en el papel.
Fafahrd
viernes, 29 de enero de 2010
jueves, 21 de enero de 2010
Llegaba Tarde... / Fafahrd
Leche y cereal, jugo. El vaso de siempre, el plato de siempre, la silla de siempre, el silencio de siempre en un día como cualquier otro.
Voló unos instantes, luego el horizonte se torció ante su inminente libertad.
Cubículo neutro, en una oficina aséptica. Papeles, pluma, impresora, computador, todo fabricado en serie, todo cuidado como recién salido de la fábrica. Ninguna foto personal, ningún juguete o calcomanía... el en medio, con el sentimiento de tener un número de fábrica en alguna parte de sí.
El gris de la cotidianeidad se borraba de su piel, de sus ropas de su mente.
Aroma de sudor invasivo, piropos susurrados a la chica que trata de escurrirse a un asiento. Mentadas y quejidos antes el frenón del microbusero. Miradas huidizas de cada pasajero, chistes y conversaciones, un niño narra lo que ve por la ventana como comentarista de fútbol. El hombre en serie, fastidiado e invisible espera su parada.
Cayó dejando un rastro de humo de tono verde desesperación detrás suyo, cual avión derribado.
El gris del concreto ahora circula por sus venas, como el camina por las calles como tantos otros. Se escucha un grito femenino que clama por ayuda, el cuadro no cambia, nadie se detiene, no levantan la mirada. Sigue la rampa del paso peatonal, al llegar arriba ve la estructura del techo, suelta la mochila y sigue subiendo.
Un instante de vida, tras una existencia de muerte. Mira tras el parabrisas que se avalanza hacia él, ella le ve a los ojos. Un momento antes de morir no miró su pasado, vió el amor frente a él... Llegaba tarde.
Voló unos instantes, luego el horizonte se torció ante su inminente libertad.
Cubículo neutro, en una oficina aséptica. Papeles, pluma, impresora, computador, todo fabricado en serie, todo cuidado como recién salido de la fábrica. Ninguna foto personal, ningún juguete o calcomanía... el en medio, con el sentimiento de tener un número de fábrica en alguna parte de sí.
El gris de la cotidianeidad se borraba de su piel, de sus ropas de su mente.
Aroma de sudor invasivo, piropos susurrados a la chica que trata de escurrirse a un asiento. Mentadas y quejidos antes el frenón del microbusero. Miradas huidizas de cada pasajero, chistes y conversaciones, un niño narra lo que ve por la ventana como comentarista de fútbol. El hombre en serie, fastidiado e invisible espera su parada.
Cayó dejando un rastro de humo de tono verde desesperación detrás suyo, cual avión derribado.
El gris del concreto ahora circula por sus venas, como el camina por las calles como tantos otros. Se escucha un grito femenino que clama por ayuda, el cuadro no cambia, nadie se detiene, no levantan la mirada. Sigue la rampa del paso peatonal, al llegar arriba ve la estructura del techo, suelta la mochila y sigue subiendo.
Un instante de vida, tras una existencia de muerte. Mira tras el parabrisas que se avalanza hacia él, ella le ve a los ojos. Un momento antes de morir no miró su pasado, vió el amor frente a él... Llegaba tarde.
martes, 19 de enero de 2010
Llegaba tarde /Coatl
Siempre llegaba tarde.
Ella lo sabia, siempre se atravesaba algo, como el trafico, si no era el trafico, era mas trabajo, si no era mas trabajo, era un accidente, si no era un accidente...
Y no importaba, se habia hecho experta en hacer bolitas de migajon perfectas: exactamente iguales, redondas en toda su superficie.
Sentada en la banca del parque, pinchaba el migajon del pan blanco con sus dedos y entre las yemas del pulgar y el indice, ligeramente ayudado por el dedo medio empezaba a acariciar y a apretar el pan, para luego soltar la amunición perfecta de comida para los pajaros que la acompañaban en la espera del parque.
El ruido de los arboles recordaba al mar, y con disgusto recordaba la vieja historia del muelle de San blas...
Pobre muchacha pensaba, y es que ella vivía de repente el sentimiento de vacio en la pequeña espera.
Llegaba tarde, y los minutos se hicieron horas, y las horas se hicieron dias.
Escuchando un mar urbano, ella esperaba, aunque llegará tarde...
Ella lo sabia, siempre se atravesaba algo, como el trafico, si no era el trafico, era mas trabajo, si no era mas trabajo, era un accidente, si no era un accidente...
Y no importaba, se habia hecho experta en hacer bolitas de migajon perfectas: exactamente iguales, redondas en toda su superficie.
Sentada en la banca del parque, pinchaba el migajon del pan blanco con sus dedos y entre las yemas del pulgar y el indice, ligeramente ayudado por el dedo medio empezaba a acariciar y a apretar el pan, para luego soltar la amunición perfecta de comida para los pajaros que la acompañaban en la espera del parque.
El ruido de los arboles recordaba al mar, y con disgusto recordaba la vieja historia del muelle de San blas...
Pobre muchacha pensaba, y es que ella vivía de repente el sentimiento de vacio en la pequeña espera.
Llegaba tarde, y los minutos se hicieron horas, y las horas se hicieron dias.
Escuchando un mar urbano, ella esperaba, aunque llegará tarde...
viernes, 15 de enero de 2010
Llegaba tarde.../ Ramita Diferente
Dio un beso a su madre mientras esta le entregaba el desayuno para el recreo. Comenzó a caminar, con una mano decía adiós y con la otra jaloneaba un poco el sweater que había quedado enredado por un costado. Colocó sus manos en los tirantes de la mochila y comenzó a correr por toda la banqueta, aún le esperaban 5 cuadras por recorrer.
_Ya faltan 5 minutos _ Alcanzó a escuchar a lo lejos.
Siguió corriendo. Comenzó a sentir que sus fuerzas terminaban, pero la urgencia de llegar a tiempo le hacía seguir. Al fin llegó frente al portón de la escuela, empujó con fuerza pero este no respondió, miró hacia adentro y no había nadie en el patio, se negaba a entender. Intentó de nuevo abrir la puerta pero no lo consiguió. No sabía la hora, pero el mensaje era claro “llegaba tarde”.
Bajó la cabeza, dio media vuelta, colocó nuevamente su manos en los tirantes, suspiró con lamento y comenzó su cabizbajo caminar de vuelta a casa.
miércoles, 13 de enero de 2010
lunes, 11 de enero de 2010
Un paso más/ Coatl
Un paso más.
La cuerda floja parecía diferente, no recibía su pie como antes...
Un paso más.
En el ensayo no se sentia asi...
Un paso más y estaba ya casi a la mitad del camino, entre las dos torres, solo faltaban tres pasos más para llegar al otro extremo, y el acto estaba terminado.
Un paso más...
El redoble de tambores no dejaba escuchar el latido de el y ella unísonos, nerviosos.
Es el ultimo acto de mi vida, es nuestro ultimo acto...
Ella lo esperaba colgada del trapecio, y pensaba solo en el momento que terminara, en escena, El era El valiente príncipe que rescataba a la princesa en apuros, en la vida real, continuaban actuando, que no se amaban, que no se conocían, que no existían el uno para el otro, que el no era valiente para decirlo, que ella no sentía nada.
Un paso mas y no más príncipes y princesas, un paso más y en esa noche escapaban después de la cena que habían hecho en honor ala compañía de circo. Un paso más y se cerraba el telón con beso.
Dio un paso más, y la cuerda se venció.
Se cerró el telón sin el beso.
jueves, 7 de enero de 2010
miércoles, 6 de enero de 2010
Un paso más / Ramita Diferente
¿El ayer era inspiración o infantil melancolía?
Se quedó pensando…
_“La aberración de un capricho" _Respondió tajantemente.
_ ¿Acaso pretendes que tu vida sea sobre el propio eje? _Preguntó con cierto aire de molestia.
_ ¿Qué no tienes aspiraciones, deseos, la expectativa de ser mejor…? ¿Acaso ya terminaste de escribir tu historia? _Sin obtener respuesta a ninguno de sus cuestionamientos, se rió con tristeza y dio media vuelta.
_Me voy, ya no somos compatibles. No puedo quedarme a cavar mi tumba. _Respondió sin mirar ya de frente.
Si das otro paso te olvidas de mí para siempre y bien sabes que no lo conseguirás, todos saben que no podrás, no lo hagas o…
_No permitió que la frase fuera terminada. Dio un paso más y se cerró una puerta.
Se quedó pensando…
_“La aberración de un capricho" _Respondió tajantemente.
_ ¿Acaso pretendes que tu vida sea sobre el propio eje? _Preguntó con cierto aire de molestia.
_ ¿Qué no tienes aspiraciones, deseos, la expectativa de ser mejor…? ¿Acaso ya terminaste de escribir tu historia? _Sin obtener respuesta a ninguno de sus cuestionamientos, se rió con tristeza y dio media vuelta.
_Me voy, ya no somos compatibles. No puedo quedarme a cavar mi tumba. _Respondió sin mirar ya de frente.
Si das otro paso te olvidas de mí para siempre y bien sabes que no lo conseguirás, todos saben que no podrás, no lo hagas o…
_No permitió que la frase fuera terminada. Dio un paso más y se cerró una puerta.
martes, 5 de enero de 2010
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