Al fondo el disco sonaba... / Fafahrd

Tres días después el tipo sigue ahí, inamovible y fresco. A cada hora del día el color de su traje muta de un verde a un rojo a un azul, todo en distintos tonos y con destellos encandilantes, como un reloj solar surrealista. El sonríe.

Nadie se fijó a qué hora del miércoles llegó. Ni si se bajó de un coche o arribó caminando. Ninguno en ésta multitud explica como escaló el poste, pero suponen muchas cosas.

Ayer salió en el periódico. Un equipo de televisión subió a la grúa de los bomberos para entrevistarlo, pero él sólo sonrió ante sus preguntas y al final les sacó la lengua. Tampoco hizo caso de la policía, los paramédicos o el psicólogo de celebridades que vino a cuestionarlo.

Por las noches la multitud disminuye, pero siempre hay alguien atento, instalaron webcams y transmiten su inmovilidad en streaming. Probablemente los apostadores alrededor del mundo ponen dinero en cada hora futura, adivinando cuándo bajará o si irá al baño... suponiendo que tenga pudor.

Hay quienes dejan comida y bebida, pero él está tan presente que ignora a todos. Lo puedes tachar de loco o adorarlo, hace rato le empezaron a aventar cosas pero parte de la multitud echó a los rijosos. Ninguno de los proyectiles pareció acertar.

No creo que tarde en crearse una secta a su alrededor. Pero ¿Cómo iniciar un evangelio si el único mensaje es una pancarta en que se lee "Al fondo el disco sonaba..."?

Es una gargola postmoderna que mañana será olvidada en favor de una nueva extravagancia.